得很低，惨白的光束只打在办公桌的绿呢子上，把桌上的黄铜寄存牌映得像一块泛着铜绿的死人骨头。 马文龙的右手插在抽屉里，五指关节因为用力过度而呈现出一种死灰色。勃朗宁的枪柄已经被手心里的冷汗浸得湿滑，他的食指死死搭在冰冷的扳机上，只要稍微用点力，这发子弹就能在不到两米的距离内，穿透郑耀先的胸膛。 郑耀先没动。他甚至没有看一眼那只半开着的抽屉，只是伸出修长苍白的手指，在油腻的纸袋里挑了一颗个头饱满的糖炒栗子，轻轻一捏。 “咔哒。” 栗子壳裂开的脆响，在死一般寂静的屋里像是一记沉闷的耳光。 “黄埔八期的同学，如今留在特务处的没剩几个了。”郑耀先低头剥着栗子，语气平缓得像是在酒馆里叙旧，“文龙，戴老板派你来武汉，是想用你的资历压一压...