
得很低,惨白的光束只打在办公桌的绿呢子上,把桌上的黄铜寄存牌映得像一块泛着铜绿的死人骨头。 马文龙的右手插在抽屉里,五指关节因为用力过度而呈现出一种死灰色。勃朗宁的枪柄已经被手心里的冷汗浸得湿滑,他的食指死死搭在冰冷的扳机上,只要稍微用点力,这发子弹就能在不到两米的距离内,穿透郑耀先的胸膛。 郑耀先没动。他甚至没有看一眼那只半开着的抽屉,只是伸出修长苍白的手指,在油腻的纸袋里挑了一颗个头饱满的糖炒栗子,轻轻一捏。 “咔哒。” 栗子壳裂开的脆响,在死一般寂静的屋里像是一记沉闷的耳光。 “黄埔八期的同学,如今留在特务处的没剩几个了。”郑耀先低头剥着栗子,语气平缓得像是在酒馆里叙旧,“文龙,戴老板派你来武汉,是想用你的资历压一压...
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